Migrants

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Haut lieu de tous les passages

le migrant suit par les routes

l’espoir de plus en plus frêle

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Tourne un tison dans le noir

pour amenuiser l’exil

invente un autre soleil

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L’enfant tient la fleur de la flamme

à la merci de son souffle

dans sa main comme une étoile

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De l’éveil d’un être à l’autre

la mémoire s’illumine

de la belle ombelle rouge